Robert saß allein auf der alten Bank und genoss die letzten warmen Sonnenstrahlen der Herbstes. Rot lodernde Ahornblätter schwebten langsam auf den Sandweg des Parks. Langsam fielen ihm die Augen zu.
"Meine verdammte Gicht", seufzte er leise. "Der Winter meldet sich."
Stalinorgeln rissen Robert aus dem Halbschlaf. "Jagt sie!" Brüllte es in seinem Kopf.
"Verdammt, diese Alpträume werde ich wohl nie mehr los", murmelte er. Der Beinstumpf schmerzte, ein Andenken an den russischen Winter.
"Ihr seid tot!" brüllten zwei kleine Jungs und rannten mit selbst gebastelten Holzschwertern ihren Spielkameraden hinterher.
"Bitte etwas leiser" rief Robert unwirsch. "Was ist das überhaupt für ein Spiel?"
"Mensch Opa", grinste der kleine Rotschopf. "Wir spielen Krieg."
"Und wir gewinnen", lachte sein Freund.
Robert runzelte die Stirn.
"Spielt zur Abwechslung doch mal Frieden." Seine Stimme klang rauh und trocken.
"He Opa, wo lebst du denn", riefen beide wie aus einem Munde.
"So was spielt doch keiner."